Стреляют пушки, пулеметы, Ракеты с бомбами летают, А в небе храбрые пилоты Друг друга мастерски сбивают. Пылает пламя, рвуться мины, Лежат повсюду трупов горы, И танки смертоностным клином, Сминают мирные заборы. А полководец взявши ластик, Склонился над военной картой, Вот это понимаю — праздник, Не то что блин 8 марта.